竹簡落筆的剎那，蘇晏清聽見了一聲極輕的哽咽。

    那聲音來自案前執(zhí)筆的老者——失記官陳硯之。

    他枯瘦的手指緊緊攥著狼毫，墨跡未干便已在紙上洇開一團烏黑。

    他寫下的，是《膳典》重修的第一行字：“素心粥，以糙米三合、清水七升，慢火煨炊，待米開花如絮，漿濃若乳……”

    可剛寫下不過十余字，他的手腕忽然一顫，筆尖懸停半空，額上冷汗涔涔而下。

    “我……我記得的……”他喃喃自語，眼神卻一點點渙散，“怎么會……想不起來了？”

    蘇晏清靜靜望著他。

    燭光映在他臉上，像一層薄霜覆蓋在風(fēng)化的石雕之上。

    她知道，這并非記憶徹底消散，而是人心深處最殘酷的悖論：越是用力回想，越如握沙成空。

    那些曾融于血脈的味道，在歲月與恐懼中早已碎成齏粉，只余一口呼吸間的錯覺。

    她正欲開口寬慰，忽聞遠(yuǎn)處傳來清脆童音，如露滴林梢：

    “腌冬瓜，曬秋椒，阿娘灶前忙到宵……”

    一聲起，百聲應(yīng)。

    誦味臺方向，小誦味領(lǐng)著數(shù)十名孩童排成兩列，手牽著手，踏著晨露走來。

    他們口中齊誦菜名謠，稚嫩嗓音匯成一股溫潤溪流，緩緩淌過殘破的膳閣門檻。

    蘇晏清心頭微震。

    她低頭看向手中焦頁，指尖正觸到“腌冬瓜”三字。

    就在那一瞬，舌尖毫無征兆地泛起一絲酸脆微辣，唇齒間仿佛真有脆嫩瓜條在齒間崩裂，隨后涌上一抹發(fā)酵后的醇香回甘。

    她猛地抬眼。